1923-1999 o tempo da viagem que fizeste nesta Terra. Um tempo em que com amor geraste dois filhos. Geraste para depois criares com zelo, numa vida de sacrifícios para que nada nos faltasse nos estudos. Só depois de nos teres dado asas para construirmos os nossos ninhos, é que tu e o pai passaram a ir ao cinema, ao teatro e às revista do Parque Mayer. Vejo-te a ir às manifestações de apoio ao 25 de Abril junto ao Ralis com a vizinha Graça. Uma vida, um exemplo de mãe e avó que durou o tempo necessário para não seres esquecida.
Olho o dia e penso neste número 22 e vem-me à memória o outro número 12.
22, foi o dia em que nasci, segundo mais que os registos oficiais a tua palavra. O dia em que ao fazer 22 anos cheguei ao Mumbué lá no longínquo Leste Angolano para fazer uma guerra sem sentido nem solução militar. Uma guerra que tanto te fez sofrer com o medo que só as mães sentem quando lhe tiram os filhos para os mandar para a guerra e elas ficam vivendo a angústia sangrenta do medo de que o seu menino volte um dia para os seus braços, beijos e o seu colinho. 22 foi o dia em que as autoridades militares me passaram a disponibilidade.
22, foi o dia em que terminada a tua viagem terrena, no Hospital de Castelo Branco eu com a ajuda do primo António da Olga te meti na caixa de madeira, o caixão.
12, o outro número, foi o mês do meu nascimento.
12, foi a nota final do curso de contabilista, do curso de oficial miliciano, a nota final da licenciatura em gestão de empresas.
12, foi igualmente a terminação das três vezes em que fui apanhado a conduzir em excesso de velocidade, 112km/hora quando o limite era 90.
Não sei, nem entendo o significado, a possível simbologia destes dois números, por isso sentado na minha cama de ferro, que me deram dos meus antepassados quando me casei, olho o céu pela janela do nosso quarto e vejo o teu sorriso no cimo dos ramos da velha oliveira. Hoje também é o teu dia, mãe.
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